11 poezi surrealiste të poetëve më përfaqësues

Avioni im në flakë, kështjella ime u përmbyt me verë Rhine
getoja ime e zambakëve të zi veshi im i kristaltë
shkëmbi im që rrokulliset në shkëmb për të shtypur rojën e vendit
kërmilli im opal mushkonja ime e ajrit
zogu im i parajsës jorganin e flokëve të zezë
varri im i plasaritur shiu im prej karkalecash të kuq
ishulli im fluturues rrushi im bruz
përplasja ime e çmendur dhe e kujdesshme e makinës shtrati im i egër
pistila e timpanit më projektoi në sy
llamba ime e tulipanit në tru
gazela ime humbi në një kinema në bulevard
shporta ime e diellit frutat e vullkanit tim
pellgu im i fshehur qesh aty ku profetët e shpërqendruar mbyten
përmbytja ime e kasetave flutura ime morel
ujëvara ime blu si një valë sfondi që lind pranverën
revole ime korale, goja e së cilës më tërheq si goja e një pusi që bën zhurmë
i ngrirë si pasqyra në të cilën mendon për fluturimin e zogjve nga vështrimi yt
e humbur në një shfaqje të brendshme femrash me mumje, të dua

«Kam diçka për të thënë, i them vetes» - Federico García lorca

Duhet të them diçka që i them vetes
Fjalë që treten në gojën tuaj
Krahët që janë papritmas mbajtëse rrobash
Aty ku bie klithma rritet një dorë
Dikush na e vret emrin sipas librit
Kush i nxori sytë statujës?
Kush e vendosi këtë gjuhë rreth
Duke qarë?

Kam diçka për të thënë i them vetes
Dhe unë fryhem me zogj nga jashtë
Buzë që bien si pasqyra Këtu
Brenda atje distancat takohen
Ky veri apo ky jug është një sy
Unë jetoj rreth vetes

Unë jam këtu atje midis shkallëve të mishit
Jashtë në të hapur
Me diçka për të thënë i them vetes

Mystic Carlitos - Louis Aragon

Ashensori gjithmonë zbriste derisa humba frymën

Dhe shkalla gjithmonë ngrihej

Kjo zonjë nuk e kupton se çfarë thuhet

Eshte fallco

Unë tashmë kam ëndërruar të flas me të për dashurinë

O nëpunës

Kaq komik me mustaqet dhe vetullat

Artificiale

Bërtita kur i tërhoqa

Kjo është e çuditshme

Çfarë shoh? Ai i huaj fisnik

Zot nuk jam një grua e lehtë

Uh e shëmtuara

Për fat të mirë ne

Kemi valixhe lëkure derri

I paqëndrueshëm

Është

Njëzet dollarë

Dhe përmban një mijë

Gjithmonë i njëjti sistem

As masë

As logjika

Tema e keqe

Më jep, flakë e padukshme, shpatë e ftohtë,
zemërimi juaj i vazhdueshëm,
për t'i dhënë fund të gjitha,
oh botë e thatë,
oh e gjakosur,
për t’i dhënë fund të gjithave.

Djegie, e zymtë, djegie pa flakë,
i shurdhër dhe i zjarrtë,
hiri dhe guri i gjallë,
një shkretëtirë pa brigje.

Djegiet në qiellin e gjerë, gur flamuri dhe re,
nën dritën e dështimit të verbër
midis shkëmbinjve sterilë.

Digjet në vetminë që na zhbën,
tokë prej guri që digjet,
të rrënjëve të ngrira dhe të etura.

Djegia, tërbimi i fshehur,
hiri që çmendet,
digjen të padukshëm, digjen
ndërsa deti i pafuqishëm krijon retë,
dallgët si inati dhe shkuma e gurtë.
Midis kockave të mia delirare, ajo digjet;
digjet brenda ajrit të zbrazët,
furrë e padukshme dhe e pastër;
digjet ndërsa digjet koha,
si ecën koha midis vdekjes,
me hapat e tij dhe me frymën e tij;
digjet si vetmia që të gllabëron,
digjen në veten tuaj, duke djegur pa flakë,
vetmi pa imazh, etje pa buzë.
Për t’i dhënë fund gjithçkaje
oh botë e thatë,
për t’i dhënë fund të gjithave.

«Aeroplan» - Guillaume Apollinaire

Çfarë ke bërë, frëngjisht, me Ader ajrin?
Një fjalë ishte e tij, tani asgjë.

Ai manipuloi anëtarët e asketizmit,
në gjuhën frënge atëherë pa emër,
dhe pastaj Aderi bëhet një poet dhe i quan ata aeroplan.

O njerëz të Parisit, ju, Marsejë dhe Lion;
të gjithë ju lumenj dhe male frëngjisht,
banorët e qytetit dhe ju njerëzit e vendit ...
instrumenti për fluturim quhet aeroplan.

Fjala e ëmbël që do ta kishte magjepsur Villon;
poetët që do të vijnë do ta vendosin në rimat e tyre.

Jo, krahët e tu, Ader, ata nuk ishin anonimë
kur gramatikani erdhi t’i zotërojë,
për të falsifikuar një fjalë dijetare pa asgjë të ajrosur
ku pushimi i rëndë dhe gomari që e shoqëron (aeropl -an)
ato përbëjnë një fjalë të gjatë, si një fjalë gjermane.

Kërkohej pëshpërima dhe zëri i Arielit
për të emëruar instrumentin që na çon në parajsë.
Rënkimi i flladit, një zog në hapësirë,
dhe është një fjalë frënge që kalon nëpër gojën tonë.

Aeroplani! Lëreni avionin të ngjitet në ajër
që rrëshqet mbi male, që përshkon detet
dhe madje edhe më tej humbasin.

Le të gjurmojë një brazdë të përjetshme në eter,
por le ta ruajmë atë emrin e butë të aeroplanit,
për shkak të këtij nofka magjike pesë shkronjat e saj të shkathtësisë
ata kishin forcën për të hapur qiellin që lëvizte.

Çfarë ke bërë, frëngjisht, me Ader ajrin?
Një fjalë ishte e tij, tani asgjë.

"Drejt natës" - Philippe Soupault

Është vonë

Në hije dhe në erë

Një britmë ngrihet me natën

Nuk pres askënd

Askujt

As për një kujtim

Ora ka kaluar shumë kohë

Por ajo klithma që mbart era

Dhe shtyje përpara

Vjen nga një vend që është përtej

Mbi ëndrrën

Nuk pres askënd

Por këtu është nata

Kurorëzuar nga zjarri

Nga sytë e të gjithë të vdekurve

I heshtur

Dhe gjithçka që duhej të zhdukej

Gjithçka humbi

Duhet ta gjesh përsëri

Mbi ëndrrën

Drejt natës.

«Nata» - Antonin Artaud

Numëruesit e zinkut kalojnë nëpër kanalizime,
shiu ngrihet përsëri në hënë;
në rrugë një dritare
zbulon një grua lakuriq.

Në lëkurat e çarçafëve të fryrë
në të cilën ai merr frymë tërë natën
poeti ndjen se flokët e tij
ato rriten dhe shumohen.

Fytyra e errët e kulmeve
sodit trupat e shtrirë.

Midis tokës dhe trotuareve
jeta është një lëmoshë e thellë.

Poet, çfarë të shqetëson
nuk ka asnjë lidhje me hënën;
shiu është i freskët,
barku është mirë.

Shikoni gotat duke u mbushur
në sportelet e tokës
jeta eshte bosh,
koka është larg.

Diku mendon një poet.

Nuk na duhet hëna
koka është e madhe,
bota është e mbushur me njerëz.

Në çdo dhomë
bota dridhet,
jeta lind diçka
që ngjitet drejt tavaneve.

Një kuti kartash noton në ajër
rreth syzeve;
tym vere, tym xhami
dhe tubat e mbrëmjes.

Në këndin e zhdrejtë të tavaneve
nga të gjitha dhomat që dridhen
gazrat detare grumbullohen
të ëndrrave të ndërtuara keq.

Sepse këtu Jeta vihet në dyshim
dhe barku i mendimit;
shishet përplasen kafkat
të montimit ajror.

Fjala buron nga ëndrra
si një lule ose si një gotë
plot forma dhe tymra.

Xhami dhe barku përplasen:
jeta është e qartë
në kafka të vitrifituara.

Areopagu i zjarrtë i poetëve
mblidhet rreth baize jeshile,
rrotullimet e pavlefshme.

Jeta kalon përmes mendimit
të poetit leshtor.

«Pamja urbane» - Olivero Girondo

A erdhi nga nëntoka?
A doli nga qielli?
Isha midis zhurmave
i plagosur,
i plagosur rëndë,
akoma,
i heshtur,
gjunjëzuar para mbrëmjes,
para së pashmangshmes,
venat e bashkangjitura
për të frikësuar,
në asfalt,
me brezat e tyre të rënë,
me syte e tij te shenjte,
të gjithë, të gjithë lakuriq,
gati blu, aq e bardhë.
Ata po flisnin për një kal.
Unë mendoj se ishte një engjëll.

«Ashes» - Alejandra Pizarnik

Nata u nda nga yjet
duke me shikuar i habitur
ajri lëshon urrejtje
ia zbukuroi fytyrën
me muzikë.

Se shpejti do te shkojme
Dreamndërr misterioze
paraardhës i buzëqeshjes sime
bota eshte hagard
dhe ka një dry, por jo çelësa
dhe ka frikë, por nuk ka lot.

Çfarë do të bëj me veten time?
Sepse të kam borxh atë që jam
Por nesër nuk kam
Sepse ju ...
Nata vuan.

Deri më tani kanë mbërritur poezitë surrealiste të autorëve më të njohur të lëvizjes, kështu që ne shpresojmë që t’i keni shijuar aq shumë sa kemi bërë në mbledhjen e tyre për t'ju treguar. Nëse keni ndonjë pyetje ose kontribut, mos harroni të përdorni kutinë e komenteve më poshtë; Në të njëjtën mënyrë që ju ftojmë të ndani këtë shënim në rrjetet tuaja sociale, pasi mund të keni një mik që e do poezinë surrealiste dhe ende nuk e dini.