11 surrealistiske digte fra de mest repræsentative digtere

Mit fly i brand, mit slot oversvømmet med Rhinvin
min ghetto med sorte liljer, mit krystalør
min klippe ruller ned ad klippen for at knuse landvagten
min opal snegl min luftmynde
min paradisfugl dyner mit sorte skumhår
min revnede grav min regn af røde græshopper
min flyvende ø min turkis drue
min skøre og forsigtige bil kolliderede med min vilde seng
min trommehinde pistil projiceret i mit øje
min tulipanpære i hjernen
min gaselle mistede i en biograf på boulevarderne
min kiste med sol min vulkanfrugt
min skjulte dam griner, hvor distraherede profeter drukner
min strøm af cassis min morel sommerfugl
mit blå vandfald som en baggrundsbølge, der føder foråret
min koralrevolver, hvis mund trækker mig som munden på en efterklangskilde
frossen som spejlet, hvor du overvejer at flyve kolibrier fra dit blik
tabt i et mumieindrammet lingeri-show, jeg elsker dig

«Jeg har noget at sige, siger jeg til mig selv» - Federico García lorca

Jeg må sige noget, jeg siger til mig selv
Ord, der opløses i din mund
Vinger, der pludselig er frakkeholdere
Hvor grædet falder, vokser en hånd
Nogen dræber vores navn ifølge bogen
Hvem trak statuen ud?
Hvem placerede denne tunge rundt om
Græder?

Jeg har noget at sige, siger jeg til mig selv
Og jeg kvælder med fugle på ydersiden
Læber, der falder som spejle her
Inde der mødes afstandene
Dette nord eller dette syd er et øje
Jeg bor omkring mig selv

Jeg er her mellem kødets trin
Ude i det fri
Med noget at sige siger jeg til mig selv

Mystic Carlitos - Louis Aragón

Elevatoren faldt altid ned, indtil jeg mistede vejret

Og stigen gik altid op

Denne dame forstår ikke, hvad der bliver sagt

Det er falsk

Jeg drømte allerede om at tale med ham om kærlighed

Åh fuldmægtig

Så komisk med sit overskæg og øjenbryn

Kunstig

Råbte, da jeg trak dem

Det er mærkeligt

Hvad ser jeg? Den ædle udlænding

Herre, jeg er ikke en lys kvinde

Uh den grimme

Heldigvis vi

Vi har kufferter i svineskind

Foolproof

Det her

Tyve dollars

Og den indeholder tusind

Altid det samme system

Heller ikke måle

Heller ikke logik

Dårligt emne

Giv mig, usynlig flamme, koldt sværd,
din vedvarende vrede,
for at afslutte det hele,
åh tør verden,
åh blødede verden,
for at afslutte det hele.

Brænder, dyster, brænder uden flammer,
kedelig og brændende,
aske og levende sten,
ørken uden kyster.

Brænder i den store himmel, flise og sky,
under det blinde svigtende lys
blandt sterile klipper.

Brænder i ensomheden, der ophæver os,
land med brændende sten,
af frosne og tørstige rødder.

Brændende, skjult raseri,
aske, der bliver skør,
brænd usynlig, brænd
som det magtesløse hav får skyer,
bølger som vrede og stenet skum.
Blandt mine vanvittige knogler brænder det;
brænder inde i den hule luft,
usynlig og ren ovn
det brænder som tiden brænder,
hvordan tiden går mellem døden,
med sine egne fodspor og ånde;
brænder som ensomhed, der fortærer dig,
brænd i dig selv, brænd uden flamme,
ensomhed uden billede, tørst uden læber.
For at afslutte det hele
åh tør verden,
for at afslutte det hele.

«Fly» - Guillaume Apollinaire

Hvad har du gjort, fransk, med Ader the air?
Et ord var hans, nu intet.

Han riggede op medlemmerne af asketismen,
på det franske sprog uden navn,
og derefter bliver Ader digter og kalder dem et fly.

O folk i Paris, dig, Marseilles og Lyon;
I alle franske floder og bjerge,
byboere og jer landsmænd ...
instrumentet til flyvning kaldes et fly.

Sødt ord, der ville have fortryllet Villon;
de kommende digtere vil sætte det i deres rim.

Nej, dine vinger, Ader, de var ikke anonyme
da grammatikeren kom til at mestre dem,
at smede et videnskabeligt ord uden noget luftigt
hvor den tunge pause og røv, der ledsager den (aeropl -an)
de udgør et langt ord som et tysk ord.

Ariels hvisken og stemmen var påkrævet
at navngive det instrument, der fører os til himlen.
Brisen stønner, en fugl i rummet,
og det er et fransk ord, der passerer gennem vores mund.

Flyet! Lad flyet gå op i luften
at glide over bjergene, krydse havene
og gå endnu mere vild.

Lad ham spore en evig fure i æteren,
men lad os gemme det flyets bløde navn,
på grund af det magiske kaldenavn er de fem dygtige bogstaver
de havde styrken til at åbne den bevægelige himmel.

Hvad har du gjort, fransk, med Ader the air?
Et ord var hans, nu intet.

"Mod natten" - Philippe Soupault

Det er sent

I skyggen og i vinden

Et råb stiger med natten

Jeg venter ikke på nogen

Til ingen

Ikke engang til en hukommelse

Timen er længe gået

Men det råb, som vinden bærer

Og skub fremad

Det kommer fra et sted, der er hinsides

Over drømmen

Jeg venter ikke på nogen

Men her er natten

Kronet af ild

Fra alle de døde øjne

Stille

Og alt, hvad der skulle forsvinde

Alt tabt

Du skal finde det igen

Over drømmen

Mod aftenen.

«Nat» - Antonin Artaud

Zinktællerne går gennem kloakkerne,
regnen stiger igen til månen;
på avenuen et vindue
afslører en nøgen kvinde.

I skindene på de hævede lagner
hvor han trækker vejret hele natten
digteren føler, at hans hår
de vokser og formere sig.

Tagens stumpe ansigt
overveje de udstrakte kroppe.

Mellem jorden og fortovene
livet er en dyb skam.

Digter, hvad bekymrer dig
det har intet at gøre med månen;
regnen er kølig,
maven er fin.

Se brillerne fyldes op
på tællerne på jorden
livet er tomt,
hovedet er langt væk.

Et eller andet sted tænker en digter.

Vi har ikke brug for månen
hovedet er stort,
verden er overfyldt.

I hvert værelse
verden skælver,
livet skaber noget
der stiger op mod lofterne.

Et kort kort flyder i luften
omkring briller;
vin røg, glas røg
og aftenrørene.

I lofternes skrå vinkel
af alle de værelser, der ryster
marine dampe akkumuleres
af dårligt konstruerede drømme.

For her er livet spørgsmålstegn ved
og tankens mave;
flasker kolliderer kranier
af antennesamlingen.

Ordet springer ud af drømmen
som en blomst eller som et glas
fuld af former og dampe.

Glasset og maven kolliderer:
livet er klart
på forglassede kranier.

Digternes brændende areopagus
samles omkring den grønne baize,
tomrummet drejer.

Livet går igennem tanken
af den behårede digter.

«Urban udseende» - Olivero Girondo

Kom det fra undergrunden?
Kom det ud af himlen?
Jeg var blandt lydene
såret,
hårdt såret,
stadig,
stille,
knælende inden aftenen,
før det uundgåelige,
vedhæftede vener
at skræmme,
til asfalten,
med deres faldne frisurer,
med sine hellige øjne,
alle, alle nøgne,
næsten blå, så hvid.
De talte om en hest.
Jeg tror, ​​det var en engel.

«Aske» - Alejandra Pizarnik

Natten splintret med stjerner
ser forbløffet på mig
luften spyder had
pyntede hans ansigt
med musik.

Snart tager vi af sted
Arcane drøm
forfader til mit smil
verden er hakket
og der er en hængelås, men ingen nøgler
og der er frygt, men ingen tårer.

Hvad skal jeg gøre med mig selv?
Fordi jeg skylder dig, hvad jeg er
Men jeg har ingen i morgen
Fordi du ...
Natten lider.

Indtil videre er de surrealistiske digte fra de mest populære forfattere af bevægelsen ankommet, så vi håber, at du nød dem så meget som vi gjorde ved at samle dem for at vise dem til dig. Hvis du har spørgsmål eller bidrag, skal du huske at bruge kommentarfeltet nedenfor; På samme måde som vi inviterer dig til at dele denne post på dine sociale netværk, da du måske har en ven, der elsker surrealistisk poesi, og du stadig ikke ved det.