11 surrealistiska dikter av de mest representativa poeterna

Mitt plan i brand, mitt slott översvämmade med Rhinvin
mitt ghetto av svarta liljor mitt kristallörat
min sten rullar nerför klippan för att krossa landvakten
min opal sniglar min luftmugg
min paradisfågel täcker mitt svarta skumhår
min spruckna grav mitt regn av röda gräshoppor
min flygande ö min turkosa druva
min galna och försiktiga bil kolliderade med min vilda säng
min trumhinnepistil projicerad i mitt öga
min tulpanlampa i hjärnan
min gaselle förlorade i en biograf på boulevarder
min kista av solen min vulkanfrukt
min dolda damm skratt där distraherade profeter drunknar
min flod av cassis min morella fjäril
mitt blå vattenfall som en bakgrundsvåg som föder våren
min korallrevolver vars mun drar mig som munnen på en efterklangsbrunn
frusen som spegeln där du funderar över kolibrier från din blick
förlorade i en mamma inramad underkläder show jag älskar dig

«Jag har något att säga säger jag till mig själv» - Federico García lorca

Jag måste säga något jag säger till mig själv
Ord som löser sig i munnen
Vingar som plötsligt är klädhängare
Där gråten faller växer en hand
Någon dödar vårt namn enligt boken
Vem slog ut statyens ögon?
Vem placerade tungan runt
Gråt?

Jag har något att säga säger jag till mig själv
Och jag sväller med fåglar på utsidan
Läppar som faller som speglar här
Inuti där avstånden möts
Denna norr eller denna söder är ett öga
Jag bor runt mig själv

Jag är här mellan steg av kött
Ut i det öppna
Med något att säga säger jag till mig själv

Mystic Carlitos - Louis Aragon

Hissen sjönk alltid tills jag tappade andan

Och stegen gick alltid upp

Den här damen förstår inte vad som sägs

Den är fejk

Jag drömde redan om att prata med honom om kärlek

Åh kontorist

Så komisk med mustaschen och ögonbrynen

Artificiell

Ropade när jag drog dem

Det var konstigt

Vad ser jag? Den ädla utlänningen

Herre, jag är inte en lätt kvinna

Uh den fula

Lyckligtvis vi

Vi har resväskor med grisskinn

Foolproof

Är

Tjugo dollar

Och den innehåller tusen

Alltid samma system

Inte heller mått

Inte heller logik

Dåligt ämne

Ge mig, osynlig låga, kallt svärd,
din ihållande ilska,
för att avsluta allt,
åh torr värld,
oh bled värld,
för att avsluta allt.

Brännskador, dyster, brinner utan lågor,
tråkig och eldig,
aska och levande sten,
en öken utan stränder.

Brinner på den vidsträckta himlen, stenstenen och molnet,
under blinda sviktande ljus
bland sterila stenar.

Brinner i ensamheten som ger oss upp,
land av brinnande sten,
av frysta och törstiga rötter.

Brinnande, dold raseri,
aska som blir galen,
bränn osynlig, bränn
när det maktlösa havet föder moln,
vågor som förbittring och stenigt skum.
Bland mina illaluktande ben brinner det;
brinner inuti den ihåliga luften,
osynlig och ren ugn;
det brinner när tiden brinner,
hur tiden går mellan döden,
med sina egna fotspår och andedräkt;
det brinner som ensamheten som slukar dig,
bränn in dig själv, brinn utan flamma,
ensamhet utan bild, törst utan läppar.
För att avsluta allt
åh torr värld,
för att avsluta allt.

«Plane» - Guillaume Apollinaire

Vad har du gjort, franska, med Ader the air?
Ett ord var hans, nu ingenting.

Han riggade upp asketmedlemmarna,
på franska sedan utan namn,
och sedan blir Ader poet och kallar dem ett flygplan.

O människor i Paris, ni, Marseilles och Lyon;
alla er franska floder och berg,
stadsbor och ni landsbygdsmän ...
instrumentet för flygning kallas ett flygplan.

Söta ord som skulle ha förtrollat ​​Villon;
poeterna som kommer kommer att lägga det i sina rim.

Nej, dina vingar, Ader, de var inte anonyma
när grammatikern kom att bemästra dem,
att skapa ett vetenskapligt ord utan något luftigt
där den tunga pausen och röven som följer med den (aeropl -an)
de utgör ett långt ord, som ett tyskt ord.

Ariels viskning och röst krävdes
att nämna instrumentet som tar oss till himlen.
Vindens stön, en fågel i rymden,
och det är ett franskt ord som passerar genom våra munnar.

Planet! Låt planet gå upp i luften
att glida över bergen, att korsa haven
och ännu mer gå vilse.

Låt honom spåra en evig foder i etern,
men låt oss spara flygplanets mjuka namn,
på grund av det magiska smeknamnet dess fem skickliga bokstäver
de hade styrkan att öppna de rörliga himlen.

Vad har du gjort, franska, med Ader the air?
Ett ord var hans, nu ingenting.

"Mot natten" - Philippe Soupault

Det är sent

I skuggan och i vinden

Ett rop stiger med natten

Jag väntar inte på någon

Till ingen

Inte ens till ett minne

Timmen har länge gått

Men det ropet som vinden bär

Och tryck framåt

Det kommer från en plats som ligger bortom

Ovanför drömmen

Jag väntar inte på någon

Men här är natten

Kronad av eld

Från alla dödas ögon

Tyst

Och allt som var tvungen att försvinna

Allt förlorat

Du måste hitta den igen

Ovanför drömmen

Mot kvällen.

«Natt» - Antonin Artaud

Zinkdiskarna går genom avloppet,
regnet stiger upp igen till månen;
på avenyn ett fönster
avslöjar en naken kvinna.

I skinnet på de svullna lakan
där han andas hela natten
poeten känner att hans hår
de växer och förökar sig.

Takets tråkiga yta
överväga de utsträckta kropparna.

Mellan marken och trottoarerna
livet är en djup smärta.

Poet, vad oroar dig
det har inget att göra med månen;
regnet är svalt,
magen är bra.

Se glasögonen fyllas
på jordens diskar
livet är tomt,
huvudet är långt borta.

Någonstans tänker en poet.

Vi behöver inte månen
huvudet är stort,
världen är trångt.

I varje rum
världen darrar,
livet får något
som stiger upp mot taket.

En kortlek flyter i luften
runt glasögon;
vinrök, glasrök
och kvällspiporna.

I takets sneda vinkel
av alla rum som darrar
marina ångor ansamlas
av dåligt konstruerade drömmar.

För här ifrågasätts Livet
och tankens mage;
flaskor kolliderar med skalle
antennenheten.

Ordet kommer från drömmen
som en blomma eller som ett glas
full av former och ångor.

Glaset och magen kolliderar:
livet är klart
på förglasade skalle.

Poetenas eldiga areopagus
samlas runt den gröna baisen,
tomrummet snurrar.

Livet passerar genom tanke
av den håriga poeten.

«Urban utseende» - Olivero Girondo

Kom det från tunnelbanan?
Kom det av himlen?
Jag hörde ljudet
skadad,
svårt skadad,
fortfarande,
tyst,
knäböj före kvällen,
innan det oundvikliga,
bifogade vener
att skrämma,
till asfalten,
med sina fallna frisyrer,
med sina heliga ögon,
alla, alla nakna,
nästan blå, så vit.
De pratade om en häst.
Jag tror att det var en ängel.

«Askan» - Alejandra Pizarnik

Natten splittrade med stjärnor
ser förvånad på mig
luften spjutar hatar
förskönade hans ansikte
med musik.

Snart går vi
Arcane dröm
förfader till mitt leende
världen är häftig
och det finns ett hänglås men inga nycklar
och det finns fruktan men inga tårar.

Vad ska jag göra med mig själv?
För att jag är skyldig dig vad jag är
Men jag har ingen morgondag
För att du ...
Natten lider.

Hittills har de surrealistiska dikterna från de mest populära författarna av rörelsen anlänt, så vi hoppas att du gillade dem lika mycket som vi gjorde när vi samlade dem för att visa dem för dig. Om du har några frågor eller bidrag, kom ihåg att använda kommentarrutan nedan; På samma sätt som vi inbjuder dig att dela det här inlägget på dina sociala nätverk, eftersom du kanske har en vän som älskar surrealistisk poesi och du fortfarande inte vet det.